|
Когда сходились горой гора,
мы как на оклик, пришли туда,
где облака задевают стол,
где плуг небесный, впряженный вол
поля сомнеия распахал,
посеял веру - любовь собрал,
ещё сквозь пальцы текло водой
томленье духа, ищя покой,
и горстью вишен, упавших вниз,
закат мечтал от луны спастись,
где мир безумный, как блудный сын,
искал кого бы призвать в отцы,
а мы смотрели на облака,
от спелых вишен черна рука,
рекая покоя свилась в кольцо
и мы узнали её лицо.
Не то печаль, что прячется в улыбке,
а то печаль, что делает ошибки,
она нас заствляет ежечасно,
жалеть о том, что сделано напрсно.
Ницше: "Все, что нас убивает, делает нас сильнее".
|
|